bicho do mato

aos poucos foi saindo da cidade. ainda estava nela quando abandonou os supermercados e passou a fazer compras na feira. diversas possibilidades. ele tinha tudo o que precisava bem ali.

a erva-doce! um real a sacolinha e vinha com ciscos e sujeira de terra. achava lindo e comprava todo sábado de manhã. administrava doses homeopáticas do chá a toda família, sete dias até o próximo sábado. e comprava mesmo no verão, quando era mais sensato gelar o líquido.

fez amizade com um feirante cuja família havia contribuído na colonização de uma pequena cidade nas montanhas. três gerações tratando com mãos carinhosas aquele chão verde e o fogão marrom. terra repleta de galhos frágeis com odores inesquecíveis. plantas para perfeitas infusões contra males agressivos. foi quando descobriu a origem da semente que curava os filhos.

a plantinha se levantava quarenta centímetros do chão e era insegura pela força das mais leves brisas. o cheiro era suave como o pão caseiro artesanalmente construído todas as tardes. e as sementes. pequenas gotas de doçura. ainda deveriam ser postas ao sol para secar. depois o líquido turvo e a decisão categórica de plantar e colher. de viver pisando o chão e se sujando de terra. e o contato dos pés com as folhas secas e da cabeça com o chapéu de palha. as mãos aperfeiçoadas para sovar a massa e delicadas para moldá-la. e a vida não precisou mais ser adoçada com chá todos os dias.